Dopo la morte di mio marito, mi sono trasferita da mia suocera per il bene di mia figlia. Pensavo che ci saremmo potute sostenere a vicenda nel nostro dolore, finché non l’ho sentita sussurrare a mia figlia: “Ti porterò via da lei”. Quello è stato il momento in cui ho capito che dovevo lottare.
Ero in piedi sul bordo della tomba con mia figlia in braccio, le sue piccole mani strette a pugno nel colletto del mio cappotto. Il vento soffiava attraverso il cimitero, tirandomi i vestiti, ma non lo sentivo quasi.
Solo a scopo illustrativo. | Fonte: Pexels
Tutto il mio corpo era intorpidito. Da qualche parte dietro di me, il prete parlava, ma la sua voce sembrava provenire dal fondo di un pozzo.
La bara era già stata calata nella terra. La fissavo, e tutto ciò a cui riuscivo a pensare era quanto desiderassi sdraiarmi lì accanto. Accanto a lui.
Eric. Se n’era andato. L’uomo con cui avevo costruito la mia vita, con cui avevo riso, litigato, pianto, cresciuto una figlia. L’uomo che amavo più di chiunque altro al mondo.
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E ora il mondo continuava a girare senza di lui, come se non avesse appena portato il mio cuore con sé in quel buco nel terreno. Ma non potevo crollare. Non potevo sdraiarmi.
Dovevo restare in posizione eretta, con le braccia forti e il corpo fermo, per la bambina che si aggrappava a me e che aveva appena perso il padre.
Eric era morto in un incidente d’auto. Uno sconosciuto, distratto e impaziente, aveva passato il semaforo rosso e distrutto il nostro mondo. In un secondo insensato, la vita che avevamo conosciuto era svanita.
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Quando chiudevo gli occhi vedevo ancora le luci lampeggianti e sentivo ancora l’urlo che aveva abbandonato il mio corpo quando l’ospedale mi aveva chiamato.
Lila si agitò contro di me. La sua voce, piccola e tremante, squarciò la foschia. “Mamma… perché stanno mettendo papà sottoterra? Non riuscirà a respirare.”
Mi si strinse la gola. Deglutii a fatica e le baciai la testa morbida e calda. “Non soffre più, tesoro. Sta solo… riposando.”
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“Ma è buio laggiù. Avrà freddo”, piagnucolò. “Per favore, non lasciate che gli facciano questo.”
La strinsi più forte, come se le mie braccia potessero proteggerla da quello che stava succedendo. Ma non potevo proteggerla da questo.
Non potevo proteggerla dalla morte. E non potevo proteggere me stesso dalla schiacciante consapevolezza che non saremmo mai più stati gli stessi.
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Quando fu tutto finito, tornammo indietro in silenzio. Sylvia, la madre di Eric, sedeva sul sedile del passeggero, e Lila, sfinita dal pianto, si era finalmente addormentata sul sedile posteriore.
La portai nella casa che Eric ed io avevamo trasformato in casa. Appena entrai, sentii il peso della sua assenza opprimermi. Il suo odore aleggiava ancora nel corridoio. Le sue chiavi erano ancora appese alla porta.
«Preparerò del tè», disse Sylvia dolcemente, togliendosi i guanti.
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Annuii e portai Lila a letto. Non si svegliò. La rimboccai, le tirai indietro i capelli e rimasi lì per un lungo momento, a guardarla respirare.
Quando finalmente tornai in cucina, Sylvia aveva già posato il tè sul tavolo. Mi sedetti lentamente. Le mani mi tremavano, così le premetti contro il viso. Non volevo che mi vedesse svenire.
Allungò la mano sul tavolo e mi posò delicatamente una mano sulla schiena. “Non ce la farai da sola, Dana.”
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“Non ho scelta”, mormorai con voce bassa e rotta.
“C’è una scelta”, disse a bassa voce. “Tu e Lila potete venire a vivere con me.”
La guardai, sorpreso. “Non sono sicuro che sia una buona idea.”
I ricordi riaffiorarono nella mia mente: gli sguardi freddi che mi aveva rivolto quando l’avevo incontrata per la prima volta, il modo in cui mi chiamava “quella ragazza” alle spalle di Eric.
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Sapevo che non mi considerava abbastanza buona per lui. A quei tempi ero solo una ragazza di una famiglia operaia. E lei proveniva da una famiglia ricca, con tradizioni e aspettative.
“Dana?” chiese, notando la mia esitazione.
“Scusa”, mormorai. “Mi ricordavo una cosa.”
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“Capisco se ti senti a disagio”, disse. “Ma questa casa ti perseguiterà. Ogni angolo, ogni fotografia. Non ti aiuterà a guarire. Almeno a casa mia troverai pace. Stabilità. Sostegno.”
Rimasi in silenzio.
“Possiamo aiutarci a vicenda”, ha aggiunto. “Io ho perso un figlio. Tu hai perso un marito. Lila ha perso suo padre. Abbiamo bisogno l’uno dell’altra.”
Non ero pronto a dire di sì. Ma non avevo l’energia per dire di no. Quindi annuii.
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“Okay. Veniamo.”
La casa di Sylvia era silenziosa, grande e ordinata. Aveva già preparato una stanza per me e un’altra per Lila. La cameretta della bambina era luminosa e allegra: biancheria nuova, peluche, disegni incorniciati alle pareti.
All’inizio, pensavo fosse gentile. Ma quando ho capito che la stanza di Lila era accanto a quella di Sylvia invece che alla mia, qualcosa mi si è contorto nello stomaco.
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“Perché non è accanto a me?” ho chiesto.
La risposta di Sylvia arrivò spontanea: “È andata così e basta. Non importa: siamo tutti sotto lo stesso tetto”.
Non mi andava giù. Ma ero esausta e fragile e non avevo la forza di insistere.
Quella notte, Lila si rifiutò di dormire da sola. Singhiozzava e si aggrappava a me, con il viso affondato nel mio petto, implorandomi di non allontanarmi da lei.
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La portai nel mio letto e si addormentò piangendo ancora, il suo corpicino stretto contro il mio. Non mi mossi per ore, rimasi lì sdraiato a fissare il soffitto, ascoltando il suo respiro.
La mattina dopo, Sylvia mi intercettò prima di colazione. Abbassò la voce, ma il tono era inequivocabilmente fermo.
“Non dovresti dormire nello stesso letto con lei”, disse.
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“Aveva bisogno di me”, risposi. “Avevo bisogno di lei.”
“Non farai che peggiorare la situazione. Diventerà troppo dipendente da te.”
“È temporaneo”, dissi.
“Sto assumendo una tata”, disse. “A tempo pieno. A partire da oggi.”
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La fissai. “No. Posso prendermi cura di mia figlia da sola.”
“Questo non è in discussione. Devi pensare alla tua guarigione. Non le sarai di alcuna utilità se stai andando a pezzi.”
Non ho risposto. Me ne sono andato e basta.
Nelle settimane successive, ho iniziato a perdere mia figlia. Lentamente, dolorosamente. All’inizio si allontanava da me in modo sottile: rifiutava gli abbracci, si voltava quando entravo nella stanza, chiedeva di Sylvia invece di me quando aveva bisogno di qualcosa. Poi sono arrivate le parole.
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“Non ho bisogno di te”, disse un giorno.
Ho sentito come se il terreno sotto di me si fosse spaccato.
Quella sera, ho affrontato Sylvia. “Qualcosa non va. È diversa. Perché si comporta così?”
Sylvia non batté ciglio. “Forse non vuole semplicemente stare con te. I bambini affrontano il lutto in modi diversi.”
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Ma non le credevo. Sentivo la sua influenza come un’ombra tra me e mia figlia.
Quella notte andai a mettere a letto Lila da sola. Quando entrai in camera sua, si rannicchiò contro la testiera del letto e urlò.
“No! Non ti voglio! Voglio la nonna!”
Il mio cuore si spezzò. Rimasi lì sulla soglia, stordito.
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“Tesoro, per favore…”
“Vattene!” singhiozzò. “Non ti voglio!”
Arretrai, intorpidita, e barcollai nel corridoio. Le gambe mi cedettero e mi sedetti sul pavimento, premendomi una mano sulla bocca per soffocare i singhiozzi.
Sylvia apparve, calma e composta. “Che succede?”
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«Lei non mi vuole», sussurrai.
“Ci penso io”, disse. “Tu vai a riposarti.”
Ma non l’ho fatto. Sono rimasto. Sono rimasto appena fuori dalla porta e ho ascoltato.
Ho sentito la voce di Sylvia, dolce e affettuosa. “Non preoccuparti, tesoro. Andrà tutto bene.”
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Poi la sua voce si abbassò.
“Ti porterò via da lei.”
“Perché è una cattiva mamma?” chiese Lila con voce tremante.
“Sì”, disse Sylvia. “Non ti fa bene.”
Mi bloccai. Ogni muscolo del mio corpo si irrigidì. Quando Sylvia uscì dalla stanza, ero proprio lì, in piedi.
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“Sei fuori di testa?!” urlai.
Alzò le sopracciglia. “Abbassa la voce. La sveglierai.”
“Stai pensando di portarmela via!”
Sylvia non lo negò nemmeno. “È tutto ciò che mi è rimasto. E sì, Dana. La prenderò. Sai che posso. Non hai un lavoro. Non hai una casa. Non hai prove di nulla.”
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La fissai, con il respiro che mi tremava. “Non è vero. Hai ceduto la casa a Eric. Appartiene a noi.”
Le sue labbra si arricciarono. “Allora vai a cercare i documenti. Oh, aspetta… sono stati tutti distrutti.”
Quella notte non dormii. Rimasi a letto a fissare il soffitto, pensando a ogni possibile mossa, a ogni percorso che avrei potuto intraprendere per fermare ciò che stava arrivando.
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Non avevo un lavoro. Nessuna prova concreta che la casa in cui Eric ed io avevamo vissuto ci appartenesse. Tutto ciò che mi rimaneva erano i soldi che Eric aveva lasciato, e nemmeno quelli sarebbero bastati per sopravvivere a una battaglia legale.
La mattina dopo, Sylvia mi chiamò in soggiorno. Un uomo in giacca e cravatta mi stava aspettando.
“Questo è il mio avvocato”, disse, con voce calma e controllata. “Abbiamo già presentato istanza di custodia.”
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Mi si rivoltò lo stomaco. “Perché lo fai? Viviamo con te. Lila è proprio qui.”
“Non ti voglio qui. Ti ho tollerato per il bene di Eric. Ora ho la possibilità di sistemare tutto. E la accetto.”
Mi voltai e corsi di nuovo in camera da letto, tremante. Frugai in ogni cassetto che riuscii a raggiungere, cercando qualcosa… e poi lo trovai. Un biglietto da visita. Un nome che ricordavo.
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Kline, avvocato.
Ho chiamato il numero. Appena ha risposto, mi ha chiesto: “Sta succedendo, vero?”
“Sì”, sussurrai, mentre le lacrime mi rigavano le guance.
«Entrate», disse.
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Quando sono arrivato nel suo ufficio, mi ha accolto e mi ha fatto cenno di sedermi. Non riuscivo a smettere di tremare.
“Cosa è successo esattamente?” chiese gentilmente.
“Sta cercando di prendere mia figlia. Ha chiesto l’affidamento. Ha distrutto l’atto di proprietà che attestava che la casa apparteneva a Eric.”
Kline annuì lentamente, poi sorrise. “Ne sei sicuro?”
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Allungò la mano verso la scrivania e tirò fuori una cartella. Dentro c’era una copia intatta dell’atto di proprietà e del testamento di Eric.
“Eric era prudente”, ha detto. “Sospettava che potesse succedere se gli fosse successo qualcosa. Mi ha dato una copia di tutto. La casa era legalmente sua. E per suo testamento, tutto va a te e Lila.”
“Posso vincere?” ho chiesto.
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“Lo farai”, disse con sicurezza.
All’udienza, mi sono seduto accanto a Kline mentre l’avvocato di Sylvia mi dipingeva come una persona instabile, impreparata e indegna di crescere un figlio.
Parlò della mia mancanza di reddito, della mia situazione abitativa temporanea e della mia incapacità di fornire una struttura.
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Quando fu il turno di Kline, questi si alzò con calma e disse: “Vostro Onore, la mia cliente risiedeva nella casa in questione con il marito prima della sua morte. Abbiamo un documento legalmente autenticato che conferma che la proprietà gli è stata trasferita. In base al suo testamento, la proprietà ora appartiene alla mia cliente e a sua figlia”.
La stanza si mosse. I mormorii si diffusero. La compostezza di Sylvia si incrinò. Il giudice si pronunziò in mio favore.
Fuori dal tribunale, Sylvia mi si avvicinò, gli occhi socchiusi. “Come hai fatto?”
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“Eric sapeva esattamente di cosa eri capace”, dissi. “Ci ha protetti.”
“Non è finita.”
“Sì, lo è. E non ti avvicinerai mai più a mia figlia.”
Presi Lila in braccio e la portai in macchina. Mentre la allacciavo, mi guardò con occhi pieni di incertezza.
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“Non mi tradirai… vero? La nonna ha detto…”
Mi chinai e le baciai la fronte. “Mai. Ho appena finito di combattere, così nessuno potrà mai portarti via.”
Mi abbracciò forte e mi strinse forte. Tornammo a casa. Non a casa di Sylvia. Non in uno spazio preso in prestito. Ma a casa nostra: quella che Eric ci aveva lasciato, quella per cui avremmo lottato, quella dove avrei cresciuto nostra figlia con la forza che lui aveva sempre creduto in me.
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