Quando un vecchio brontolone sbatte la porta in faccia a un’adolescente ostinata, pensa di essersi liberato di lei per sempre. Ma quando un uragano li intrappola insieme, la tempesta fuori rivela la verità sul suo scioccante legame con il passato di lui.
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Frank viveva da solo da molti anni. La tranquillità gli si addiceva e aveva da tempo accettato l’assenza di amici o familiari nella sua vita. Così, quando sentì bussare alla porta un sabato mattina, fu sorpreso, ma più infastidito che curioso.
Solo a scopo illustrativo. | Fonte: Midjourney
Con un profondo gemito, si alzò dalla poltrona reclinabile. Quando aprì la porta, vide un’adolescente in piedi sulla veranda, di non più di sedici anni.
Prima che potesse parlare, Frank scattò: “Non voglio comprare niente, non voglio unirmi a nessuna chiesa, non sostengo i bambini senza casa o i gattini e non sono interessato alle questioni ambientali”. Senza aspettare una risposta, sbatté la porta.
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Si voltò per andarsene, ma si bloccò quando il campanello suonò di nuovo. Con un sospiro, tornò alla sua sedia, prese il telecomando e alzò il volume della TV.
Il bollettino meteorologico segnalava un’allerta uragano per la città. Frank gli diede una breve occhiata, poi scosse la testa.
“Non mi importa”, borbottò. La sua cantina era costruita per resistere a tutto.
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Il campanello non smetteva. Continuava a suonare, ancora e ancora. Passarono cinque minuti, poi dieci, poi quindici. Ogni squillo irritava Frank. Alla fine, tornò alla porta a passi pesanti, borbottando tra sé e sé. La spalancò con un’occhiataccia.
“Cosa?! Cosa vuoi?!” abbaiò, la sua voce echeggiò nella strada silenziosa.
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La ragazza rimase lì, calma, con gli occhi fissi su di lui. “Sei Frank, vero? Ho bisogno di parlarti”, disse.
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Frank socchiuse gli occhi. “Diciamo che lo sono. Chi sei e perché sei sul mio portico? Dove sono i tuoi genitori?”
“Mi chiamo Zoe. Mia madre è morta di recente. Ora non ho più genitori”, disse con voce ferma.
“Non me ne potrebbe importare di meno”, scattò Frank. Afferrò il bordo della porta e iniziò a spingerla per chiuderla.
Prima che potesse chiudersi, Zoe premette la mano contro la porta. “Non sei curioso di sapere perché sono qui?” chiese, con tono fermo.
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“L’unica cosa che mi incuriosisce”, ringhiò Frank, “è quanto tempo ci vorrà per andartene dalla mia proprietà e non tornare mai più!” Le spinse la mano giù dalla porta e la sbatté così forte che lo stipite tremò.
Il campanello smise di suonare. Frank sbirciò attraverso le tende, controllando il cortile. Era vuoto.
Con un profondo sospiro, si voltò, sentendosi vittorioso. Non poteva immaginare che quello fosse solo l’inizio del suo incubo.
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La mattina dopo Frank si svegliò brontolando mentre si trascinava fino alla porta d’ingresso per prendere il giornale.
Rimase a bocca aperta quando vide lo stato della sua casa. Uova rotte gocciolavano lungo i muri, i loro residui appiccicosi luccicavano alla luce del sole.
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Parole grandi e rozze erano scarabocchiate sulla vernice in lettere nere e disordinate, tanto da fargli ribollire il sangue.
“Che diavolo?!” urlò, guardandosi intorno nella strada, ma era vuota.
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Digrignando i denti, tornò dentro come una furia, prese i suoi prodotti per la pulizia e passò l’intera giornata a strofinare.
Le mani gli dolevano, la schiena gli pulsava e imprecava tra sé e sé a ogni colpo.
Verso sera, esausto ma sollevato nel vedere le pareti pulite, uscì sulla veranda con una tazza di tè.
Ma il suo sollievo durò poco. Il suo giardino era pieno di spazzatura: lattine, cibo avariato e carta straccia erano sparsi sul prato.
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“Stupida ragazza!” urlò, senza rivolgersi a nessuno in particolare, e la sua voce echeggiò nel tranquillo quartiere.
Scese pesantemente le scale, prese dei sacchi della spazzatura e iniziò a pulire. Mentre si chinava per raccogliere un pomodoro marcio, i suoi occhi incrociarono un biglietto attaccato con lo scotch alla cassetta della posta.
Lo strappò via e lesse ad alta voce: “Ascoltami e smetterò di disturbarti. —Zoe”. In fondo, scarabocchiato in grassetto, c’era un numero di telefono.
Frank accartocciò il biglietto e lo gettò nella spazzatura.
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La mattina dopo, fu svegliato da forti grida. Guardò fuori e vide un gruppo di persone che sventolavano cartelli.
“Chi diavolo sei?!” urlò, aprendo la finestra.
“Siamo qui per l’ambiente! Grazie per averci permesso di usare il vostro giardino!”, gridò una donna dall’aspetto hippie.
Furioso, Frank afferrò una scopa e li cacciò via. Una volta che se ne furono andati, notò una caricatura di se stesso disegnata sul vialetto con la scritta: “Odio tutti”.
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Sulla porta d’ingresso c’era un altro biglietto:
” Ascoltami pure, altrimenti troverò altri modi per darti fastidio.
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—Zoe.
P.S. La vernice non viene via . “
E ancora in basso c’era un numero di telefono.
Frank entrò di corsa, sbattendo la porta alle sue spalle. Afferrò il telefono e compose il numero di Zoe con mani tremanti. “Vieni a casa mia. Subito”, abbaiò e riattaccò prima che lei potesse rispondere.
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Quando Zoe arrivò, rimase a bocca aperta. Due poliziotti erano in piedi sulla veranda accanto a Frank, con un’espressione seria.
“Che diavolo…? Stai scherzando?!” urlò Zoe, lanciandogli un’occhiataccia.
Frank incrociò le braccia e sorrise compiaciuto. “Pensi di essere così intelligente, vero? Indovina un po’? Non lo sei.”
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Gli agenti ammanettarono Zoe. “Vecchia stronza!” urlò mentre la conducevano all’auto. Frank la guardava, compiaciuto, convinto che quella fosse la fine dei suoi guai.
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Il giorno dopo, la città dichiarò un’allerta uragano. I venti ululavano, piegando gli alberi e gettando detriti lungo le strade deserte.
Frank guardò fuori dalla finestra mentre si preparava a dirigersi verso la cantina. Spalancò gli occhi quando vide Zoe fuori, che stringeva lo zaino e barcollava controvento.
“Che cosa ci fai là fuori?!” urlò Frank, spalancando la porta. Il vento gliela strappò quasi di mano.
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Zoe si voltò, i capelli che le svolazzavano intorno al viso. “Che aspetto ha?! Sto cercando un riparo!” urlò, la sua voce appena udibile sopra il fragore della tempesta. “Non ho nessun altro posto dove andare!”
“Allora entra!” abbaiò Frank, uscendo sulla veranda.
“Assolutamente no!” sbottò Zoe. “Preferisco affrontare questo uragano piuttosto che entrare in casa tua!”
Frank strinse i denti. “Ieri non vedevi l’ora di parlarmi. Cosa è cambiato adesso?”
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“Ho capito che sei un idiota egoista e scontroso!” ribatté Zoe.
Frank ne aveva abbastanza. Scese le scale a passi pesanti, afferrò il suo zaino e la trascinò verso la porta.
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“Lasciami andare!” urlò Zoe, divincolandosi dalla sua presa. “Non vengo con te! Lasciami andare!”
“Siete impazziti?!” urlò Frank, sbattendo la porta alle loro spalle. “Restate lì fuori e morirete!”
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“Forse va bene! Tanto non mi è rimasto niente!” urlò Zoe, rossa in viso. “E pensi che la tua stupida casa sia una specie di fortezza?!”
“La mia cantina è fortificata”, ringhiò Frank. “È sopravvissuta a situazioni peggiori. Seguitemi.”
Zoe lo fulminò con lo sguardo, ma esitò. Dopo un attimo, sospirò e lo seguì a fatica verso la cantina.
Il seminterrato era sorprendentemente accogliente. Sembrava un piccolo soggiorno molto frequentato. Un letto singolo era sistemato in un angolo, con scaffali pieni di vecchi libri allineati lungo le pareti.
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Una pila di quadri era appoggiata sul lato opposto, i colori sbiaditi dal tempo. Zoe si guardò intorno, indifferente, poi si lasciò cadere sul divano con un forte sospiro.
“Volevi dire qualcosa? Ora è la tua occasione”, disse Frank, in piedi, rigido, vicino alle scale.
“Ora sei pronto ad ascoltare?” chiese Zoe, alzando un sopracciglio.
“Siamo bloccati qui per chissà quanto tempo. Tanto vale farla finita”, rispose Frank, appoggiandosi a uno scaffale e incrociando le braccia.
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“Bene”, disse Zoe. Infilò la mano nello zaino, tirò fuori dei fogli piegati e glieli porse.
Frank aggrottò la fronte mentre li prendeva. “Cos’è questo?”
«I miei documenti di emancipazione», disse Zoe con tono pratico.
Frank sbatté le palpebre. “Cosa?”
“È così che posso vivere da sola”, ha spiegato Zoe. “Senza genitori. Senza tutori.”
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“Quanti anni hai?” chiese Frank, socchiudendo gli occhi e leggendo i documenti.
«Sedici… quasi», rispose Zoe con voce ferma.
“E perché ti serve la mia firma?” chiese Frank, guardandola attentamente.
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Zoe lo guardò negli occhi senza esitazione. “Perché sei la mia unica parente in vita. Sono tua nipote. Ricordi tua moglie? Tua figlia?”
Frank impallidì. “È impossibile.”
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“È possibilissimo”, disse Zoe con una risata gelida. “I servizi sociali mi hanno dato il tuo indirizzo. Quando la nonna parlava di te, pensavo esagerasse. Ora vedo che non mi ha detto nemmeno la metà.”
“Non firmerò questo. Sei ancora un bambino. Il sistema può prendersi cura di te.”
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“Stai scherzando, vero?” sbottò Zoe. “Sei stato un padre e un marito pessimo! Hai lasciato la nonna e la mamma per inseguire fantasie sulla pittura. La tua arte non è nemmeno buona: io ero più brava a cinque anni! E ora, dopo tutto questo, non vuoi nemmeno firmare un pezzo di carta per aiutarmi?”
Frank serrò le mani. “Il mio sogno era diventare un artista!” urlò.
“Era anche il mio sogno!” ribatté Zoe. “Ma la nonna se n’è andata. La mamma se n’è andata. E tu sei l’unica famiglia che ho. Sei anche la persona peggiore che abbia mai incontrato!”
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Rimasero seduti in silenzio dopo di che, la tensione era densa nella stanza. Frank sapeva che Zoe aveva ragione. Era stato egoista. All’epoca, aveva visto solo la sua arte, cieco a tutto il resto.
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Dopo due ore, Frank finalmente parlò. “Hai almeno un posto dove stare?”
“Ci sto lavorando”, borbottò Zoe. “Ho un lavoro. Ho ancora la macchina della mamma. Posso cavarmela.”
“Dovresti essere a scuola, non a cercare di capire come sopravvivere”, disse Frank.
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“La vita non va come vorremmo”, rispose Zoe con voce dolce ma ferma.
Per le ore successive, Frank rimase seduto in silenzio, osservando Zoe che disegnava sul suo quaderno. La sua matita si muoveva con sicurezza, ogni tratto era mirato.
Odiava ammetterlo, ma la sua arte era audace, creativa e viva. Era di gran lunga migliore di qualsiasi cosa avesse mai dipinto.
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La radio gracchiò, la sua voce monotona annunciò che l’uragano era passato. La tempesta era finita.
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Frank si alzò, con le articolazioni irrigidite, e indicò le scale. “Saliamo”, disse. Una volta di sopra, lanciò un’occhiata a Zoe e le porse i documenti firmati senza dire una parola.
“Avevi ragione”, disse a voce bassa. “Ero un marito terribile. E anche un padre schifoso. Non posso cambiare niente di tutto questo. Ma forse posso contribuire a cambiare il futuro di qualcuno.”
Zoe fissò i fogli per un attimo, poi li infilò nello zaino. “Grazie”, disse a bassa voce.
Frank la guardò e annuì. “Non smettere di dipingere. Hai talento.”
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Zoe si mise la borsa in spalla. “La vita ha deciso diversamente”, disse, dirigendosi verso la porta.
“Puoi restare qui”, disse improvvisamente Frank.
Zoe si bloccò. “Cosa?”
“Puoi vivere qui”, disse Frank. “Non posso rimediare ai miei errori, ma non posso nemmeno buttare mia nipote in mezzo alla strada.”
“Vuoi davvero che rimanga?” chiese Zoe.
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“Non esattamente”, ammise Frank. “Ma penso che potremmo imparare qualcosa entrambi.”
Zoe sorrise compiaciuta. “Va bene. Grazie. Ma prendo tutto il tuo materiale artistico. Sono molto più brava di te.”
Si voltò verso il seminterrato. Frank scosse la testa. “Testardo e arrogante. Questo l’hai preso da me.”
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Questo articolo è ispirato alle storie di vita quotidiana dei nostri lettori ed è stato scritto da uno scrittore professionista. Qualsiasi riferimento a nomi o luoghi reali è puramente casuale. Tutte le immagini sono solo a scopo illustrativo. Condividi la tua storia con noi: potrebbe cambiare la vita di qualcuno. Se desideri condividere la tua storia, inviala a info@amomama.com .
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