Consegnavo pacchi nello stesso quartiere da oltre un anno: stesse strade, stesse case, stesso ritmo quotidiano. Poi è arrivato Blue. A differenza della maggior parte dei cani che incontravo sul mio percorso, non ha abbaiato né inseguito il camion. Si è semplicemente seduto sul bordo di un vialetto e mi ha osservato. Silenzioso. Immobile.
Ogni giorno, puntualmente, appariva, si avvicinava a me e si sedeva ai miei piedi, con quegli occhi profondi e pieni di sentimento che non mi abbandonavano mai. All’inizio, pensai che fosse nuovo della zona. Ma qualcosa in lui mi sembrava stranamente familiare, come un ricordo appena irraggiungibile.
Un pomeriggio piovoso, ho riso e ho chiesto ad alta voce: “Come ti chiami, amico?”. Blue ha inclinato la testa ed emesso un suono sommesso. È stato allora che ho notato la medaglietta sul suo collare. Non c’era un nome. Solo una parola: “Melissa”.
Il mio nome. Ancora più strano, la casa vicino a cui si aggirava era abbandonata da oltre un anno. Ho iniziato a chiedere in giro, ho chiamato i rifugi locali: nessuno sapeva da dove venisse Blue. Poi, una mattina, ha fatto qualcosa di diverso. Mi ha portato una busta.Scarabocchiato sul davanti: “Solo per Melissa”. Dentro c’erano una lettera e una piccola chiave. Il biglietto, firmato semplicemente “Un’amica”, mi diceva di andare alla casa con la porta rossa in Willow Lane. Diceva che Blue mi aveva trovato per un motivo e che qualcosa mi stava aspettando.
Dopo il turno, la curiosità ebbe la meglio. Seguii le indicazioni. La casa era fatiscente, trascurata, ma stranamente familiare. Come un luogo di un sogno che non riuscivo a ricordare bene. Dentro, trovai una scatola di vecchie foto: foto di me da bambina. Ridevo in un giardino soleggiato. Abbracciavo un cucciolo che assomigliava identica a Blue.
Una seconda lettera conteneva la verità: quella casa era la casa della mia infanzia. Dopo la morte dei miei genitori, quando avevo otto anni, ero stato mandato a vivere con dei parenti. Il trauma aveva cancellato quei primi anni dalla mia memoria. Ma non da quella di Blue. Lui aveva aspettato. Per tutto questo tempo, sperando che tornassi.
Il diario di mia madre, infilato nella scatola, colmò i pezzi mancanti. E Blue, il cane che non mi ero nemmeno accorto di aver perso, mi aveva riportato a casa. Quel giorno, non ho trovato solo un cane. Ho ritrovato una parte perduta di me stesso.
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