La moglie del figlio e il suo ultimatum

La suocera e il suo ultimatum

Stamattina mia nuora, Lucía, mi ha fissato e mi ha detto senza pensarci: “Isabel María, da oggi, cara suocera, non toccherai nemmeno un mio pasto. Fai quello che vuoi, ti assegnerò un ripiano in frigorifero e cucinerai da sola, preferibilmente prima che mi svegli o torni dal lavoro”. Rimasi inchiodato sul posto, come colpito da un fulmine, incapace di credere a ciò che stavo sentendo. COME? Io, la suocera che ha cucinato per la famiglia per tutta la vita, ora vengo cacciata dalla cucina e mi viene negato il diritto di mangiare a casa? Il mio sangue ribolle ancora di indignazione e ho bisogno di sfogarmi, altrimenti esploderò di rabbia pura.

Viviamo nella stessa casa con mio figlio Javier e sua moglie Lucía da due anni. Quando si sono sposati, ci siamo offerti di ospitarli qui: la casa è grande, c’è posto per tutti, e ho pensato anche di poterli aiutare. All’inizio Lucía mi è sembrata una ragazza adorabile: sorrideva, mi ringraziava per i pasti e mi chiedeva persino le ricette per le mie crocchette. Io, come uno sciocco, ero contento che mio figlio avesse una moglie così. Ho cucinato per tutti, ho pulito, ho cercato di rendere loro la vita più facile. E ora mi dice questo! Come se fossi uno straniero in casa mia, come se i miei stufati e le mie empanadas fossero indegni della sua altezza.

Tutto è iniziato qualche mese fa, quando Lucía ha iniziato a lamentarsi di “cucinare troppo”. Che era a dieta e che i miei piatti erano “pesanti”. Chi lo ha costretto a mangiare il mio French toast? Se voleva delle insalate, poteva prepararle lui, per me non era un problema. Ma invece ha iniziato a criticare tutto: la paella era salata, le patate poco cotte, troppo olio. Sono rimasto in silenzio per non creare conflitti. Anche mio figlio Javier mi ha detto: “Mamma, non farle caso, Lucía è stressata dal lavoro”. Ma sapevo che non si trattava solo di questo. Aveva deciso che la cucina era il suo territorio e che io non ero necessaria.

E ieri è arrivata la goccia che ha fatto traboccare il vaso. Come sempre, ho preparato dei churros fatti in casa, sottili e croccanti, proprio come piacevano a Javier fin da quando era piccolo. Li misi sul tavolo e chiamai tutti per la colazione. Lucía scese, guardò i churros come se fossero nemici pubblici e disse: “Isabel María, ti ho già chiesto di non cucinare così tanto. Javier e io ora mangeremo un toast all’avocado”. Stavo per rispondere che nessuno vieta i toast, ma poi è arrivato l’ultimatum: il mio ripiano in frigo! Cucino per me! Nella mia casa, dove sono al comando da 40 anni, dove ogni angolo porta la mia impronta?

Ho provato a parlare con Javier. Gli ho detto: “Figliolo, adesso devo prepararmi il cibo da sola, come in una pensione? Questa è casa tua, ma non sono la governante”. Ma lui, come sempre, voleva mediare: “Mamma, Lucía vuole solo i suoi spazi. Cerca di capirla.” Spazio? E la mia? Vivevo per la mia famiglia e ora sono relegato sullo scaffale del frigorifero? Anche mio marito Antonio non mi ha supportato. «Isabel, non esagerare», disse. “Lucia è giovane; vuole sentirsi padrona della sua casa.” Proprietario? E cosa sono io?

Sinceramente non so come reagire. Una parte di me vorrebbe fare le valigie e andare a casa di mia sorella a Valencia, per vedere come se la cava da sola. Ma questa è casa mia, la mia cucina, mio ​​figlio! Perché devo cedere? Ho sempre cercato di essere una brava suocera: non mi intromettevo nei suoi affari, non criticavo i suoi esperimenti con la quinoa, addirittura lavavo i piatti quando era “esausta”. E ora mi sta allontanando dalla tavola della famiglia come se fossi un intruso.

Ieri sera sono finalmente andato in cucina e mi sono preparato la cena: patate con chorizo, proprio come piacciono a me. Lucía, vedendomi, sbuffò: “Isabel María, meglio così, vero?” Non risposi, ma dentro di me ribollivo. Meglio? È meglio dividere la famiglia tra i piatti “tuoi” e quelli “miei”? Ho sempre creduto che il cibo unisse le persone e che le cose si risolvessero a tavola. E ora siamo in guerra per i churros e per uno scaffale nel frigorifero.

Non so cosa fare. Parlare apertamente con Lucia? Dille che mi fa male essere trattato come un ospite in casa mia? Ma ho paura che capovolgerà tutto e mi accuserà di “non rispettare il suo spazio”. O forse smettere del tutto di cucinare? Lascio che Javier e lei mangino il loro toast, mentre io ordinerò una frittata di patate al bar. Vediamo quanto durano senza le mie crocchette.

Ma quello che mi dispiace di più è Javier. Lui è in mezzo: io, sua madre e sua moglie, che chiaramente lo sta costringendo a scegliere. Non voglio che lui soffra, ma non ho nemmeno intenzione di umiliare me stesso. Ho lavorato tutta la vita, ho cresciuto mio figlio, ho costruito questa casa. Ora una bambina mi dice quale scaffale usare? No, Lucia, non così.

Per ora ho deciso di mantenere la calma. Cucino per me stessa, come ha detto lei, ma non mi arrendo. Forse ci riconsidererà quando vedrà che non le sto correndo dietro chiedendole perdono. Oppure forse dovrò fare una chiacchierata seria con Antonio e Javier. Non voglio la guerra, ma non resterò nemmeno in silenzio. Questa casa è mia e ho diritto al mio piatto in tavola. E Lucia dovrebbe riflettere se vale la pena di disgregare la famiglia a causa dei suoi “limiti”.