Non sono ancora del tutto sveglio e non so ancora come sia successo.
Un attimo prima ero a letto, pensando che fosse solo un altro giovedì mattina, e un attimo dopo sentivo questo strano rumore di trascinamento fuori, come metallo che strideva sul legno. Ho pensato che forse i bidoni della spazzatura si erano rovesciati di nuovo o qualcosa del genere.
Ma quando entrai in cucina, rimasi bloccato.
La metà inferiore della porta sul retro era sparita. Non aperta. Sparita. Sfondata verso l’interno, con schegge di legno ovunque e il chiavistello mezzo appeso a una vite. E proprio lì, in piedi in mezzo al patio come se fosse il proprietario di casa, c’era Oscar, il nostro cavallo.
Sì. Cavallo.
Abbiamo un piccolo appezzamento di terreno, niente di speciale, e Oscar di solito sta nel piccolo recinto sul retro. È calmo, più grande, non il tipo che si agita a meno che non ci sia qualcosa di gravemente sbagliato. Ma eccolo lì, con il petto che si sollevava, coperto di terra e sudore. E intorno al collo – non sto scherzando – aveva la parte inferiore della porta, ancora arrotolata come un collare rovinato, come se ci fosse passato attraverso e avesse continuato a camminare.
Non sapevo cosa fare prima.
Ho controllato se c’era sangue. Niente. Grazie a Dio. Ma i suoi occhi erano spalancati, come se avesse visto qualcosa. Come se stesse ancora scappando.
E la cosa più strana? Il chiavistello del suo recinto era ancora chiuso.
Non l’ho ancora detto a Sam. È ancora al lavoro. E i vicini pensano già che qui ce la caviamo a malapena.
Rimasi lì, a piedi nudi in cucina, a fissare Oscar con un pezzo della nostra porta appeso al suo collo, come una sorta di avvertimento.
E poi ho notato qualcosa laggiù, vicino al limite degli alberi:
un leggero movimento. Sottile, come se qualcuno si fosse abbassato.
Il mio cuore si è scosso. Non c’è molto traffico pedonale qui. Il vicino più vicino è a mezzo miglio di distanza, e non c’è motivo per cui qualcuno debba entrare nei nostri boschi, a meno che non stia cacciando illegalmente… o nascondendosi.
Aprii il cassetto vicino al frigorifero, presi la torcia e camminai lentamente verso il patio. Oscar non batté ciglio. Rimase lì fermo, come se avesse fatto il suo lavoro.
Ed è stato allora che mi sono reso conto che aveva fatto qualcosa di proposito. Non stava cercando di scappare. Stava cercando di arrivare a me.
Sussurrai: “Cosa stavi cercando di dirmi, vecchio?” e gli diedi una pacca sulla spalla, poi mi voltai verso la fila di alberi.
Non avevo intenzione di addentrarmi nel bosco da sola, non senza prima chiamare Sam o lo sceriffo. Ma a volte la curiosità può essere più forte della paura. Sono rimasta ai margini del cortile, ho scrutato gli alberi con la torcia e finalmente l’ho individuata.
Un piccolo zaino. Spuntava appena da dietro un tronco caduto. E accanto, un bambino.
Un bambino.
Sembrava avere nove o dieci anni, i capelli scompigliati, la faccia sporca, le ginocchia raccolte al petto. Quando la luce la colpì, non sussultò né scappò. Si limitò a fissarla.
Ho gridato: “Ehi, tesoro… stai bene?”
Esitò, poi si alzò lentamente. Non disse nulla.
Mi avvicinai un po’ di più, mantenendo un tono di voce calmo. “Ti sei perso qui?”
Alla fine annuì. Poi scosse la testa. Poi disse: “Non mi ero persa. Sono scappata”.
A quanto pare si chiamava Kendra. Si era allontanata dal parco roulotte per circa tre chilometri attraverso il bosco. Diceva di essersene andata dopo un altro litigio tra sua madre e il fidanzato di sua madre. Oscar deve averla percepita lì fuori, spaventata e sola.
Non si era mai comportato così prima, ma forse gli animali ne sanno più di quanto pensiamo.
L’ho fatta entrare, le ho dato dell’acqua e un panino al burro d’arachidi mentre chiamavo lo sceriffo. Niente di aggressivo, volevo solo che qualcuno di ufficiale mi aiutasse a capire la situazione. Hanno riconosciuto subito il suo nome. Hanno detto che non era la prima volta che si allontanava.
Lo sceriffo arrivò subito. All’inizio non voleva andarsene, si aggrappò al mio braccio e mi chiese se poteva stare con Oscar. Ma alla fine se ne andò, e io mi assicurai di prendere il numero dell’assistente sociale.
Più tardi quel giorno, Sam tornò a casa e fissò la porta sfondata, poi Oscar, poi me. Gli dissi solo: “Non mi crederesti se te lo dicessi”.
Abbiamo sostituito la porta il giorno dopo. Ci è costato più del previsto, ma non importava. Perché qualcosa è cambiato per me, dopo tutto quello.
Sono stata così concentrata su tutto ciò che non funziona nella nostra vita: lo stress finanziario, le riparazioni che si accumulano, Sam che lavora fino a tardi, io che cerco ancora di far decollare la mia piccola attività. Ma quella mattina mi ha ricordato che a volte siamo esattamente dove dovremmo essere.
Forse anche quando ci sembra di riuscire a malapena a reggere… stiamo facendo più bene di quanto pensiamo.
Oscar è ancora fuori, a fare merenda con le mele e a comportarsi come se niente di tutto questo fosse mai successo. Ma ora lo vedo diverso. Come se fosse più di un animale domestico. Come se fosse di famiglia.
E se quella bambina dovesse bussare di nuovo alla nostra porta, farò in modo che sappia che c’è un posto sicuro dove rifugiarsi.
A volte la vita ti regala il caos per rivelare uno scopo.
E a volte il tuo cavallo irrompe dalla porta della cucina solo per ricordartelo.
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