Mi chiamava sempre la sua bambina, anche quando avevo quasi trent’anni e avevo un appartamento tutto mio dall’altra parte della città. Eravamo molto legate, molto legate, finché non lo siamo più state.
Sei anni fa abbiamo litigato. Una litigata stupida, a dire il vero. È iniziata per questioni politiche, ma sotto c’erano dolore, controllo e due persone che non sapevano più parlare la stessa lingua. Quel giorno gli ho sbattuto la porta in faccia. Nessuno dei due si è fatto avanti dopo.
E poi arrivò la chiamata.
Una donna della struttura mi ha detto che era stato ricoverato un mese fa. Primi segni di demenza, poi polmonite. C’era poco personale. Non erano ammesse visite. Non sapevo nemmeno che fosse uscito di casa.
Ci sono andata la mattina dopo, con il cuore che mi batteva forte come se stessi arrivando in un’aula di tribunale invece che in una casa di cura. Quando mi ha vista fuori dal finestrino, mi ha fissata. Gli ho fatto un cenno con la mano. Lui ha sbattuto le palpebre. E poi, lentamente, si è seduto.
Quella seconda foto? Era la prima volta che ci toccavamo in più di cinque anni. Vetro o no, mi ha rotto.
Non disse molto – non poteva davvero – ma alzò la mano e io la toccai con la mia. Gli dissi che mi dispiaceva. Non so nemmeno se mi sentì o se capì cosa intendevo. Ma chiuse gli occhi, solo per un attimo, come se stringesse qualcosa di sacro.
Non ho detto a nessuno che ci sono andata. Né a mio fratello, né alla mia compagna. E ora ho un messaggio vocale dell’infermiera che non ho ancora ascoltato.
Non so se sono pronto ad ascoltare cosa dice.
Il messaggio rimase sul mio telefono per tre giorni prima che finalmente premessi play. La voce dell’infermiera era calma ma decisa: “Tuo padre ha cambiato direzione. Chiede di te. Per favore, torna presto”.
Chiedere di me? Non aveva senso. Mio padre non mi aveva chiesto niente da quando avevamo litigato. Anche durante le feste, i compleanni o le riunioni di famiglia, manteneva le distanze. Perché avrebbe dovuto volermi improvvisamente proprio ora?
Ma il senso di colpa mi tormentava. Forse era la mia occasione per sistemare le cose, per fare qualcosa di giusto per lui prima che fosse troppo tardi. Così, ho preparato una valigia per la notte, ho salutato il mio compagno con un bacio senza spiegargli dove stessi andando (perché, a dire il vero, non ne ero sicura nemmeno io) e sono tornata alla casa di cura.
Questa volta mi fecero entrare. L’atrio odorava vagamente di disinfettante e di moquette vecchia, e le luci fluorescenti ronzavano sopra la mia testa. Una giovane assistente mi accompagnò lungo un corridoio fiancheggiato da porte, ognuna leggermente socchiusa, che rivelavano scorci di vite rallentate dall’età o dalla malattia. In fondo al corridoio, si fermò e bussò piano alla porta della stanza 12.
«Entra», chiamò una voce così debole che a malapena riconobbi quella di mio padre.
Quando varcai la soglia, mi bloccai. Sembrava più piccolo di quanto ricordassi, le spalle un tempo larghe erano curve sotto il peso delle coperte. I suoi capelli erano quasi completamente grigi, e il suo viso sembrava più magro, più fragile. Ma i suoi occhi – quegli occhi azzurri penetranti che sapevano smascherare qualsiasi bugia – erano gli stessi.
“Ehi,” dissi goffamente, indugiando vicino alla soglia.
“Chiudi la porta”, rispose, sorprendendomi per la chiarezza delle sue parole. “Sembra che tu stia per scappare.”
Esitai, poi obbedii. Sedermi sulla sedia accanto al suo letto mi sembrava surreale, come entrare in un sogno dove tutto è familiare ma sbagliato. Per un lungo istante, nessuno dei due parlò. Studiai i motivi sulla coperta mentre lui mi guardava, in attesa.
Alla fine ruppe il silenzio. “Perché sei venuta?”
La sua domanda mi colse di sorpresa. Non era ovvio? Perché era malato, perché aveva bisogno di qualcuno, perché gli dovevo qualcosa… Ma nessuna di quelle risposte mi sembrava abbastanza vera da essere detta ad alta voce.
“Ho… ho ricevuto il tuo messaggio”, balbettai. “Hanno detto che chiedevi di me.”
Annuì lentamente, come se stesse confermando qualcosa a se stesso. “Volevo vederti. Prima…” La sua voce si spense, lasciando il resto inespresso.
Prima di cosa? Prima che dimenticasse chi fossi? Prima che non potesse più parlare? Prima che morisse? Tutte queste possibilità aleggiavano tra noi.
“Ti ricordi l’ultima volta che abbiamo parlato?” chiesi a bassa voce, preparandomi alla rabbia o alla delusione.
Con mia sorpresa, ridacchiò, con un suono secco e rauco. “Certo che me lo ricordo. Te ne sei andato furibondo dopo avermi chiamato testardo e testardo. Il che, tra l’altro, è giusto.”
Rimasi a bocca aperta. “Cosa?”
“Oh, non fare la parte dello scioccato”, disse, agitando una mano in segno di diniego. “So che non è stato facile trattare con me. Nemmeno tu, tesoro. Hai ereditato quel carattere da me, lo sai.”
Per la prima volta da anni, ho riso: di lui, di noi, dell’assurdità di stare lì a rimuginare su vecchie ferite quando la vita stessa sembrava così precaria. E in qualche modo, quella risata ha rotto il ghiaccio.
Quel giorno abbiamo passato ore a parlare. Di tutto. Di niente. Di mamma, la cui morte, sei anni prima, era stata la vera scintilla che aveva scatenato il nostro litigio. Della mia carriera, che lui ammetteva di non capire ma di cui andava comunque fiero. Di mio fratello, che aveva sempre fatto il paciere e probabilmente provava risentimento verso entrambi per questo.
A un certo punto, mi prese la mano, stringendola forte nonostante la sua fragilità. “Sai”, disse, “non ho mai smesso di amarti. Anche quando non sapevo come dimostrartelo.”
Le lacrime mi pungevano gli occhi. “Neanch’io ho mai smesso di amarti, papà.”
Due settimane dopo, ricevetti un’altra chiamata. Questa volta non era l’infermiera, ma mio fratello. La sua voce si incrinò mentre mi dava la notizia: papà se n’era andato serenamente nel sonno.
Ho pianto più forte di quanto pensassi possibile. Non solo perché se n’era andato, ma perché eravamo tornati insieme in tempo. Perché lui mi aveva perdonato, e io avevo perdonato lui. Perché, alla fine, l’amore aveva vinto.
Al funerale, la gente mi si avvicinava con storie su mio padre: quanto fosse stato gentile, generoso, divertente. Ogni storia dipingeva il ritratto di un uomo che avrei voluto conoscere meglio prima. Mentre ero in piedi sulla sua tomba, stringendo una singola rosa bianca, ho capito una cosa importante:
Non è mai troppo tardi per riparare ciò che è rotto. La vita è caotica, complicata e imprevedibile. Le persone si feriscono a vicenda, intenzionalmente o meno. Ma perdonare non significa dimenticare; significa scegliere di andare avanti insieme, anche se solo per un breve periodo.
Se hai covato risentimento, prendi il telefono. Manda una lettera. Fai visita. Fai tutto il necessario per riallacciare i rapporti. Potresti non avere un’altra possibilità.
Grazie per aver letto la mia storia. Se ti ha toccato, condividila con gli altri. Diffondiamo un po’ di speranza e ricordiamoci che la guarigione è sempre possibile. 
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