Erano quasi le 17:00 quando la vidi avanzare lentamente sul marciapiede,
con le ruote del suo deambulatore che cigolavano a ogni passo.
Due borse della spesa pendevano dai manici:
una con una pagnotta e qualche lattina,
l’altra con qualcosa di caldo impacchettato in contenitori da asporto avvolti in un asciugamano.
Non mi vedeva osservarla dall’altra parte della strada.
Era concentrata, determinata,
come se quel piccolo tratto di marciapiede fosse una missione che non aveva intenzione di fallire.
L’avevo già vista, la signorina Inez .
Abitava tre porte più in là, teneva sempre le tende aperte
e salutava il postino come se fosse un appuntamento formale.
Ma oggi era diversa.
Forse stanca.
Respirava affannosamente.
Ma non si fermò.
Quando finalmente l’ho attraversata e le ho chiesto se avesse bisogno di aiuto,
mi ha salutato gentilmente.
“Sto bene”, disse.
“Porto solo qualcosa di caldo al piccolo Mitchell. Sua madre è malata e lui è a casa da solo da tre notti.”
Sistemò la borsa avvolta nell’asciugamano e continuò a camminare.
“So cosa si prova”, aggiunse dolcemente.
“Sentirsi dimenticati.”
Fu allora che notai la lettera attaccata con il nastro adesivo sopra il contenitore.
La sua calligrafia, tremolante ma chiara.
E solo due parole sulla parte anteriore:
“Tu sei importante.”
Le ho proposto di nuovo di accompagnarla e questa volta me l’ha permesso.
Ogni pochi passi si fermava, non per debolezza, ma per respirare.
Come se stesse risparmiando le energie per la parte più importante: il parto.
Siamo arrivati a casa Mitchell circa dieci minuti dopo.
La vernice scrostata. Le tende erano tirate. Nessuna macchina nel vialetto.
La signorina Inez bussò due volte con il lato della nocca.
La porta si aprì di poco,
ed eccolo lì: forse 12, forse 13 anni.
Occhi stanchi. Capelli spettinati come se non si fosse pettinato da un po’.
“Buonasera, tesoro”, disse, con la voce calda come la zuppa.
“Ti ho portato la cena.”
Sbatté le palpebre.
All’inizio non disse nulla.
Fissò la borsa come se non fosse sicuro che fosse davvero per lui.
Poi allungò la mano per prenderla, lentamente, con attenzione, e la tenne come se potesse cadere a pezzi.
“La mamma è ancora in ospedale”, disse a bassa voce.
“Non ne sono ancora sicuri.”
La signorina Inez annuì. “Allora devi mangiare. E devi ricordare…”
Batté un dito sulla lettera.
“Che qualcuno sta pensando a te.”
Mentre ci voltavamo per andarcene, lui esclamò:
“Grazie”.
E appena prima di uscire dal portico,
ha aggiunto qualcosa che mi ha fatto male al petto.
“Nessuno bussa alla nostra porta da tre giorni.”
Tornammo a casa più lentamente.
Mi sono offerto di portare il deambulatore, scherzando sul fatto che l’avrei scambiata con una bicicletta.
Lei ha sorriso.
“La gente pensa sempre che le piccole cose non contino”, ha detto.
“Ma una ciotola calda e qualche parola gentile? Possono ricordare a qualcuno che il suo posto nel mondo è ancora lì.”
Il colpo di scena?
Più tardi quella settimana, la madre del ragazzo tornò a casa dall’ospedale.
La notizia deve essersi sparsa, perché nei giorni successivi
i vicini iniziarono a portare cose.
Una casseruola qui.
Una pila di fumetti che il figlio di qualcuno non usa più.
Persino un biglietto scritto a mano e firmato da tre famiglie vicine.
Ma la cosa che mi è rimasta più impressa?
Quel biglietto attaccato con lo scotch.
“Sei importante.”
Il ragazzo l’ha attaccato al frigorifero con del nastro adesivo.
E qualche mese dopo, quando la signorina Inez ebbe una piccola caduta e ebbe bisogno di aiuto in casa,
indovinate chi fu il primo a presentarsi ogni mattina?
Stesso bambino.
Nuovo sorriso.
Porta le borse invece di riceverle.
Ecco cosa ho imparato:
Non ci vuole molto per cambiare la giornata di qualcuno,
o la sua direzione.
Solo sei isolati.
Un passeggiatore.
Un pasto caldo avvolto in un asciugamano.
E un biglietto che gli ricorda:
non sei invisibile. Non sei solo. Conti ancora.
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