Ho 45 anni. Sono sposato con Alessia da quasi 12 anni. Tutta la sua famiglia è italiana, anzi, italiana sul serio . I suoi genitori si sono trasferiti qui da Napoli negli anni ’70 e non hanno mai permesso a nessuno di dimenticarlo. Soprattutto quando si tratta di cibo.
Così, per Pasqua quest’anno, mi sono offerta di cucinare. Non l’avevo mai fatto prima – di solito porto solo il vino e sto lontana dai fornelli – ma ho pensato: perché no? Volevo fare qualcosa di carino. Mostrare loro che stavo imparando.
Comunque, ho detto a tutti che avrei fatto la pasta. Non da zero – non sono così ambiziosa – ma comunque. Ho preso i buoni spaghetti secchi, quelli dalla consistenza ruvida. Ho cercato una ricetta semplice per l’aglio e olio, ho persino comprato del prezzemolo fresco invece di usare quello secco come faccio di solito.
Ma ecco il punto. Ho avuto anche questa stupida idea.
Vedi, Alessia una volta mi ha detto che spezzare gli spaghetti a metà prima di bollirli è praticamente un reato nella sua famiglia. Un vero e proprio sacrilegio. A quanto pare, sua nonna una volta ha pianto quando lo ha fatto sua cugina.
Quindi… l’ho rotto. Di proposito.
Proprio davanti a tutti.
Rimasi lì vicino alla pentola, sorrisi a suo padre e spezzai a metà una manciata di spaghetti. Un colpo secco. La stanza piombò nel silenzio più assoluto. Suo fratello Enzo lasciò cadere la forchetta. Sua madre sembrava fisicamente indisposta. Persino i bambini smisero di masticare.
Ho detto: “Così entra meglio nel vaso”, cercando di fare il disinvolto. Alessia non ha battuto ciglio. Mi ha solo fissato come se mi fosse spuntata una seconda testa.
Poi suo padre si alzò.
Non disse una parola. Spinse indietro la sedia molto lentamente e si diresse verso la cucina.
Pensavo che avrebbe urlato. O se ne sarebbe andato. O magari avrebbe preso il cucchiaio di legno.
Ma invece aprì il frigorifero…
E tirò fuori la sua pasta.
Fatti in casa. Freschi. Arrotolati in nidi perfetti, sistemati in un piccolo contenitore Tupperware con una spolverata di farina sopra.
Io ero lì, con la mia Barilla rotta in mano, come un idiota, mentre lui teneva sollevato il contenitore come se fosse il Santo Graal.
“Non c’è bisogno di questo”, disse, togliendo la pentola dal fuoco e versando l’acqua come se fosse veleno.
Ho solo sbattuto le palpebre. “Voglio dire… sono pur sempre spaghetti…”
“No. Non lo è.”
Enzo sbuffò nel tovagliolo. Alessia sembrava volesse sparire. Sua madre sussurrò solo: “Madonna Santa”.
Ora, avrei potuto riderci sopra. Avrei potuto giocare la carta dell'”americano stupido” e lasciar perdere. Ma qualcosa in me è scattato proprio con quella pasta. Avevo camminato in punta di piedi con questa famiglia per oltre un decennio. Sempre educato, sempre disponibile, senza mai pestare i piedi a nessuno.
Ma oggi? Nah.
“Va bene”, dissi, alzando le mani. “Facciamolo a modo tuo. Ma io continuo a cucinarlo.”
Ciò attirò l’attenzione di tutti.
Suo padre alzò un sopracciglio. “Vuoi cucinare la mia pasta?”
“Certo”, dissi. “Non ti fidi dei miei spaghetti secchi, va bene. Ma lasciami dimostrare che so fare di più che stappare il vino e sorridere graziosamente.”
Ora, sarò sincera: non sapevo proprio come cucinare la pasta fresca. Ma avevo guardato abbastanza video su YouTube e mi ero fermata dietro Alessia un sacco di volte mentre la preparava. Ho fatto bollire l’acqua, ho aggiunto sale “come il mare” e ci ho buttato dentro i nidi. Poi ho preparato l’aglio e olio a memoria: olio d’oliva, aglio sottile come carta, peperoncino in fiocchi, prezzemolo.
Ho addirittura evitato di mettere il parmigiano finché non ho ricevuto un cenno di approvazione.
Quando l’ho impiattato, non ho detto una parola. Ho solo passato la prima ciotola a suo padre e ho aspettato.
Ne ha preso un morso.
Poi un altro.
Poi una pausa molto lunga.
“Non hai rovinato tutto”, disse.
E questo è tutto. Ma da parte sua? Quella è stata praticamente una standing ovation.
Il resto della cena andò sorprendentemente liscio. Sua madre chiese il bis. Enzo smise di fare il broncio e mi chiese dove avessi comprato l’olio d’oliva. Persino Alessia sorrise e mi strinse la mano sotto il tavolo.
Più tardi quella sera, quando tutti erano andati a casa, lei venne in cucina mentre lavavo i piatti.
“Hai davvero rotto gli spaghetti solo per fare arrabbiare mio padre?” chiese.
Sorrisi. “Volevo vedere se si sarebbe fatto vivo il fantasma di tua nonna.”
Lei alzò gli occhi al cielo ma rise, e poi disse qualcosa che mi è rimasto impresso.
“Sai… penso che finalmente stasera tu sia diventato parte della famiglia. Non per la pasta. Ma perché hai tenuto duro.”
Ed è proprio questo il punto. A volte non si tratta di essere perfetti. O di fare tutto “nel modo giusto”. Si tratta di presentarsi, rischiare un po’ di imbarazzo ed essere autentici . È così che le persone imparano a fidarsi di te. È così che ti lasciano entrare.
Quindi sì, ho rotto gli spaghetti. Ma ho anche rotto il ghiaccio. E forse è proprio questo il vero significato della Pasqua.
Grazie per la lettura. Se vi è mai capitato di vivere un momento del genere – imbarazzante ma ne è valsa la pena – condividetelo qui sotto. E se vi ha fatto sorridere, mettete pure un like.
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