Una sera di pioggia, mentre tornavo a casa, la vidi: una donna anziana, rannicchiata sotto un lampione, fradicia dalla testa ai piedi. Sembrava fragile, prematuramente invecchiata dalle difficoltà, ma i suoi occhi… I suoi occhi erano limpidi. Mi ricordavano mia madre, scomparsa un anno prima.
Non so cosa mi sia preso, ma mi sono fermato. “Perché non ti ripari da qualche parte?” ho chiesto.
Scrollò le spalle, rabbrividendo. “Sono stanca di spostarmi da un rifugio all’altro. È inutile.”
Prima ancora di pensarci, ho esclamato: “Se sei stanco di tutto questo, puoi stare nel mio garage quanto vuoi. C’è una stanzetta all’interno, vecchia ma vivibile. C’è il water e l’acqua corrente. È un po’ disordinata, ma la pulirò questo fine settimana”.
Mi guardò sbalordita, sbattendo le palpebre. “Ne sei sicura?”
Ho annuito.
Espirò bruscamente. “Beh, non ho più niente da perdere. Va bene.”
Così, l’ho accompagnata a casa. Le ho mostrato il garage, mi sono scusato per il disordine e le ho lasciato delle coperte di ricambio. Non sembrava turbata. “Un tetto sopra la testa e nessuno che mi disturbi”, ha detto con un piccolo sorriso. “È più che sufficiente.”
Due giorni dopo, sono andato a controllare come stava. Non volevo intromettermi, solo per vedere se aveva bisogno di qualcosa. Ho sbirciato dalla finestra…
E rimasi senza fiato.
Spalancai la porta, alzando involontariamente la voce. “Oh Dio! Cos’è questo?!”
Quello che un tempo era un garage polveroso e disordinato era stato completamente trasformato.
C’erano tende improvvisate ricavate dalle mie vecchie lenzuola, un minuscolo tappeto che non ricordavo nemmeno di avere era disposto ordinatamente, e la roba che per pigrizia non avevo buttato via era ora ordinata e accatastata contro le pareti. Ma la cosa che mi colpì di più fu il tavolo al centro.
Coperto di quaderni, matite e un grande foglio di carta con degli schizzi.
“Tu… disegni?” chiesi, sbalordito.
Si voltò verso di me da dove stava piegando una coperta, senza sembrare minimamente allarmata. “Una volta sì. Prima che le cose diventassero… difficili. L’arte era la mia passione, una volta.”
Osservai gli schizzi. Erano bellissimi. Delicati tratti a matita di uccelli, alberi, una madre che teneva in braccio un bambino. Autentica emozione in ogni linea.
“Non capisco… come hai fatto tutto questo in due giorni?”
Ridacchiò dolcemente. “Quando hai tempo e pace, le tue mani iniziano a ricordare cosa facevano prima.”
Mi sedetti su uno sgabello lì vicino, improvvisamente insicuro. “Ho pensato che fosse successo qualcosa di brutto. Sono andato nel panico.”
“Non sei la prima persona a darne per scontato”, disse, senza sgarbare.
Mi ha detto che il suo nome era Inez.
Nelle settimane successive, io e Inez abbiamo trovato un ritmo tranquillo. Le portavo pasti caldi quando potevo e lei mi aiutava in casa. Riparava la cerniera della porta del mio capanno. Puliva le grondaie senza che glielo chiedessi. Un pomeriggio aiutò persino mio figlio adolescente con un progetto artistico scolastico: entrò di corsa in casa, agitando un disegno e gridando: “Mamma, è una maga dell’arte!”
Una sera, io e Inez eravamo seduti fuori con delle tazze di tè. Le chiesi gentilmente: “Cosa è successo, se non ti dispiace condividere?”
Sospirò, non tristemente, solo stanca. “Avevo un marito. È morto all’improvviso, per aneurisma. Sono precipitata. Ho perso la casa, i risparmi. Mio figlio… non sapeva come aiutarmi. Siamo andati alla deriva.”
Sentii un nodo allo stomaco. Una cosa era immaginare la condizione dei senzatetto in astratto. Un’altra era sapere che aveva un nome, un volto e una storia.
Una mattina, sono uscito in garage e ho trovato una piccola tela appoggiata vicino alla porta. Un dipinto: il mio giardino, immerso nella luce del primo mattino. Sentivo la rugiada tra le pennellate.
Sul retro c’era un biglietto attaccato con nastro adesivo:
“Per avermi dato più di un tetto. Per avermi ricordato che sono ancora qui.”
La voce si è sparsa più velocemente di quanto pensassi. Mia sorella è venuta a trovarmi, ha visto il dipinto e l’ha pubblicato online. Nel giro di pochi giorni, qualcuno di una galleria locale mi ha contattato. Poi un altro. La gente voleva comprare la sua opera.
Inez era sopraffatta. “Non ho nemmeno un conto in banca”, sussurrò.
Abbiamo risolto il problema.
Tre mesi dopo, Inez si era trasferita in un monolocale pagato con le sue prime commissioni. Si stava ancora rimettendo in piedi, stava ancora guarendo, ma aveva ritrovato la dignità. E la pace.
Andavo a trovarla una volta a settimana. Prendevamo un caffè insieme. A volte mi mostrava nuovi lavori. A volte restavamo seduti in silenzio.
Il giorno in cui se n’è andata, sono rimasta nel garage vuoto e ho pianto. Ma non le lacrime tristi. Quelle che nascono quando qualcosa di buono cresce da un posto buio.
Ecco cosa ho imparato:
le persone non sono sempre come sembrano nei loro giorni peggiori. A volte, tutto ciò di cui una persona ha bisogno è un piccolo rifugio per tornare a essere se stessa.
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